Chama-se Margarida mas podia chamar-se outra coisa qualquer...

Chama-se Margarida, tem 35 anos e acabou de me morrer nos braços. Literalmente. Enquanto eu pobre de mim tentava por todos os meios convencê-la com a quantidade de frases feitas e bem decoradas que saco da cartola como por magia para confortar gente desesperada e de certa forma até arrependida. Não vais morrer Margarida, morrer vamos todos nós, hoje não é o teu dia porque vamos conseguir salvar-te, faz o teu trabalho, esforça-te, luta, que garanto-te que nós vamos fazer o nosso até ao fim. 
Aqui ninguém desiste, não desistas tu...

Olha-me nos olhos e entre o sofrimento atroz e a dificuldade de respirar evidente diz-me que não viveu, que se arrepende das apostas que fez, da vida que teve. Todas erradas segundo ela, e remata, estava farta desta "não vida". Não quero viver assim. Volto a ir buscar as palavras que guardo para estas ocasiões, demasiado gastas. É sempre possível recomeçar, é sempre possível ser feliz depois das escolhas erradas, passado é passado, e Margarida tens um futuro para escrever pela frente. Falo com convicção porque acredito de facto nisto. Ela pelos vistos não.

Abana a cabeça, abre e fecha os olhos várias vezes como a tentar falar com o olhar aquilo que a boca já não consegue dizer, vejo-lhe um fio de lágrimas que escorrem pelos olhos, deslizam simplesmente, devagar, sem soluços ou ruído de choro. Apercebo-me que se deixa ir na dor e na inconsciência do abandono. Chamo-a, Margarida Margarida, estás a ouvir-me? Vamos embora a lutar, tens uma vida pela frente, um Rafael de 5 anos que precisa de uma mãe. Margarida não gostavas de ir a Nova Iorque? Quando te livrares disto tudo que tal viajares até Nova Iorque. Eu adorava sabes? Ainda não fui. É um dos meus muitos sonhos por realizar.

Sinto que já não me ouve, ausentou-se para parte incerta algures num lugar que não imagino onde seja. Espero que melhor, mais feliz, com menos sofrimento e onde todos os sonhos sejam possíveis. Deixo ficar a minha mão na dela. Oiço o monitor a alarmar, insistente, constante, num traçado isoélectrico que anuncia o fim que já antevi. À minha volta desiste-se. Já se tinha desistido antes, mas isso eu não lhe disse. Foi melhor assim, oiço. Sorte a dela. Graças a Deus não demorou tanto como o previsto. Grande sorte mesmo. 

Para mim guardo a certeza que tomar medicamentos para morrer não é uma boa ideia, sobretudo quando se sabe bem quais os certos, que provocam a morte por hemorragias internas irreversíveis e a falência de todos os órgãos internos de forma lenta e gradual num sofrimento insustentável. Não foi bonito de se ver. Felizmente foi muito mais rápido que o habitual.