São só palavras...

Pelas palavras converso, desconverso, amo, vivo o sexo, zango-me, brinco, conto histórias. Gosto da magia das palavras, do acto de dizer, o que expõe e dá a conhecer. De palavras que abrem a porta ao interior do meu eu, ou das que estão lá mas precisam ser lidas nas entrelinhas e escondem o que não digo. Nunca deixo nada por dizer. É uma característica muito minha. Seja para o melhor ou para o pior, não guardo um verdadeiro e sentido "fizeste-me tão feliz" ou um doloroso "magoaste-me com esse silêncio" Nas palavras encontro a forma correcta para amar e para magoar. Com elas atiro setas e disparo balas, ou aproximo, aconchego, sussurro e sopro segredos inconfessáveis e muito meus. Quando quero. Quando sinto que posso confiar o que é muito raro. Não sou uma mãos largas de palavras. Com o blá, blá, blá das palavras falo com as amigas, conto peripécias, desvendo a alma em partilha. E tão bem que sei como sabem bem as conversas sobre nada ou tudo com amigas. 

Zango-me e perco-me outra vez nas palavras. Digo o que queria e o que não queria, tanto do que sinto e o que não sinto, magoo, e quase no final, quase sempre perco a razão. No arremesso de pedras sinto que ganhei, no arremesso de palavras é óbvio que fico a perder. Falo depressa, sem pausas, num impulso, peito às balas, sem medo de nada. Rio-me de mim própria, de tantas palavras mal usadas, de frases inteiras de disparates ditos de rajada. Rio de mim, do meu ar perdido num turbilhão de coisas que por muito que me esforce não consigo entender. Palavras que perderam pelo caminho o significado, todo e qualquer sentido, vazias, e são apenas e só palavras. Faltam-me as palavras. Não consigo dizer o que queria. Falo chinês, turco, só pode. 

Palavras leva-as o vento, digo-as todas de uma vez, esgoto-me entre a importância que lhes dou, e o sentido que ninguém lhes dá. Não me faço entender.