Eu sei...

Há dois dias fiz noite no hospital, foi uma noite daquelas que ninguém gosta, o diabo que é diabo foge a sete pés e os walking deads passeiam de riso trocista entre nós. Mudança de quinzena de férias, regresso para muitos, inicio para outros, chuva miudinha e piso molhado por essas estradas fora, e claro está que o resultado foram muitos sinistrados. A somar ao calendário e às diatribes do clima, a abertura da época dos fogos que já foi há um mês oficialmente mas continua em rentrées sucessivas a lembrar ao país que é verão por cá, mesmo que não pareça - por tudo isto trabalhinho nos costados não faltou.

Dei pela minha chefe de unidade com cara de caso, triste, de mal com a vida e com ela própria. Não que ela tivesse dito alguma coisa, não que tivesse sequer reclamado connosco ou comigo, ou eventualmente de alguma coisa também, mas são muitos anos de convivência, conheço-lhe o sorriso, o trato fácil, a boa disposição ou o olhar triste e o abrir de olhos e levantar das sobrancelhas quando um de nós mete a pata na poça e é hora de nos calarmos. É uma boa profissional, trabalhadora, uma boa pessoa, e tem sido uma boa chefe, justa, muito humana ( e ela não lê o meu blog, nem sequer sonha que tenho um, por isso não há aqui pontinha nenhuma de graxa ) e não é por acaso que a alcunha dela é a "mãe". A mãe de todos nós. A mãe sabe, a mãe ouve, a mãe ajuda, e a mãe já tem camuflado falhas que não deveriam acontecer mas que acontecem porque dizem que errar é humano.

Hoje quando passados dois dias - a saída de vela e a folga - regressei ao hospital, a primeira coisa que fiz foi aproximar-me dela e dizer-lhe: - Na última noite aconteceu alguma coisa com a equipa que corresse mal? Ou eu fiz alguma coisa de errado que seja necessário repreender? Achei-te tão triste, tão cansada, com um desgaste tão grande que se aconteceu alguma coisa tens que me dizer para podermos corrigir, a ultima coisa que eu quero e todos nós queremos é dar-te chatices e dores de cabeça. Foi imediato, agarrou-me nas duas mãos, e disse-me - não amiga, não foste tu, e não foram vocês, sou eu... e deixou que as lágrimas caíssem a quatro.

Puxei-a para o lado e tentei que falasse. Tentei, porque da boca dela só saiu um não quero falar disso, e um - não sou capaz, acompanhados de muitas lágrimas. Restou-me respeitar o seu silêncio. Se precisares de mim, de todos nós, conta connosco. Ainda ouvi baixinho, eu sei... Este eu sei, deu-me a certeza absoluta do facto de ela saber inequivocamente que pode contar connosco, como eu sei que posso contar com ela e com os meus colegas de equipa, e que esta única certeza é aquilo que move montanhas, transforma impossíveis num milhão de infindáveis possibilidades, muda dias cinzentos de tristeza e desgaste em turnos de gargalhadas e brincadeiras parvas, gente descontente, mal paga e mal reconhecida em gente grata à vida e aos outros.

Sabe ela. Sei eu. Sabemos todos nós. Sabem todos aqueles que passam muitas horas seguidas juntos em situações limite, em apoio e colaboração constante, em que a vida de um depende de todos, onde todos dependem da sobrevivência de cada um, e onde cada um sabe que um meio hostil só será hostil se o grupo não souber mudar o que é desconfortável para bem de todos. E isso cabe a todos. Eu por acaso sei!