Ele há coisas...

Chama-se A. De Albertina. Nome feio posto à nascença em memória de uma tia nova que nunca chegou a velha. Dizem que coitada o A é de azar. Teve azar. São coisas. Ele há coisas. A "A" de Albertina também acredita em coisas que não consegue explicar. Histórias parvas que se repetem na sua vida e que a fazem chorar... ou rir. Não acredita em paixões. Pede tempo. Pede espaço. E raramente se deixa enrolar na teia dessas coisas que toda a gente chama amor porque muito antes disso já não está aí, e vai ver se a vida está ali. Porque há coisas, a vida trocou-lhe as voltas e apaixonou-se. Nada de mais se a vida fosse simples e a matemática linear. Mas não é. Dizem que nunca é.

Ele há coisas. Ele há um ele. E ele tem acesso a meios de controle, localização, identificação, fiscalização, monitorização e mais coisas acabadas em ão que a Albertina não domina, e nem sonha. E usou-as. Não devia segundo ele, incrédula - não devia mesmo - segundo ela. Mas ele há coisas. As mesmas coisas que impõem novas regras que não se querem, matam o espaço, dão o tal tempo que um dia se quis e hoje já não se quer, pressionam, magoam, e começam a levantar a poeira que se soprou para longe. E depois ele há coisas que não se explicam e que quase são impossíveis de acreditar. E são essas mesmas coisas que matam o amor que a Albertina fez tudo para voltar a acreditar.