Meu doce Fevereiro...

Alpes Suíços - 2015  

Foi-se embora Janeiro. Búúú. O mês mau. Chegou Fevereiro e trouxe com ele os dias frios mas com sol, trouxe os amigos atentos a tudo o que se passa comigo para mais perto, ( tenho os melhores amigos do mundo, e os mais especiais também ). Valha-me isso e o quanto sortuda sou. Trouxe locais a descobrir. Vai trazer a minha semana anual na neve, esqui na montanha, pistas verdes e a boa sensação de descontracção, azuis e algumas vermelhas e a adrenalina de insistir - faz parte. Fins de tarde de imperiais, spa e água quentinha para relaxar e atenuar as mazelas do corpo e da alma, amigos, quedas e gargalhadas, noites brancas, dançar até o corpo suplicar por cama, mãos geladas, copo na mão. E mais amigos doidos varridos e muitas tentativas de iniciar o snowboard, rabo negro e dores musculares. 

Quero que o mês de Fevereiro me devolva o que fui, combinado com alegria e paz. Quero encontrar-me algures onde há tantos anos fiquei. Perdida por aí. E que eu me entenda. E esqueça tudo. E perceba de uma vez por todas que só me faz falta quem eu muito bem quiser.

E finalmente encerre de vez o Janeiro, morto há muito mas ainda sem funeral.

É só uma torrada miúda...

Percebes que algo não está bem quando vais ao bar logo de manhã, pedes uma torrada, esperas calmamente por ela em frente ao galão e quando finalmente ao longe vislumbras um prato com uma torrada maravilhosa e estendes a mão para o segurar, o empregado diz que não é a tua, entrega-a a outra pessoa e afirma convicto que tens que esperar. No mesmo instante os teus olhos enchem-se de lágrimas e tu fazes um esforço hercúleo para não chorar.

Porra é só uma torrada. Não confundir com porrada. A porrada é que faz chorar.

Choque frontal.

Confesso que entre o caminho certo e o errado escolho sempre o errado para mim. Vá se lá saber porquê. Nunca percebi. Deve ser um problema de direcção desalinhada, ou malware do gps, coordenadas erradas, ler o mapa de pernas para o ar... Vou pelo caminho escolhido, pressinto o perigo, sinto a toda a hora o enorme risco, o frio do medo, mas vou sempre acreditando que o melhor está para vir, que até lá a estrada muda de contornos, atenua as curvas, o piso torna-se menos inclinado, o estômago desfaz o enjoo. Sou uma optimista sonhadora é o que é. Já que por experiência própria nada é o que é. Ando para aqui há semanas sem encontrar uma estrada de jeito que me leve de novo ao meu destino. Corrijo a rota depois do choque frontal. Sobrevivi, já não é mau. Trato das feridas.

Esperem sentados...

Texto da Rita Marrafa de Carvalho daqui

Que cases. Que te juntes numa cerimónia branca e imaculada, rodeada de família e amigos. Que tenhas filhos depois. Só depois. Esperam de ti, mulher, que saibas, no mínimo, estrelar ovos e que gostes de homens. Mas que sejas fiel. Ordeira e arrumada. Limpa e asseada. E que dês de mamar. Que sejas incansável na função de mãe, sem lágrimas ou dúvidas. Mãe que é mãe nunca se arrepende de nada. Nem de os ter. Nem do que faz. Nunca questiona os conselhos dos mais velhos.

Esperam de ti isso e mais. Que qualquer sensação de fraqueza é para erradicar do peito e da cabeça. Esperam que se te dizem que deves dar peito até aos dois anos, é para cumprir. Que se não sentes qualquer gozo nisso, és menos mãe. Menos capaz. Menos mulher. Esperam de ti um parto normal. Gaja que é gaja, tem parto vaginal. As outras são umas “meninas”. Esperam de ti a boçalidade da pré-história.

Esperam que tenhas os filhos sempre limpos e que lhes dês banho todos os dias após uma refeição sem fritos ou salsichas. Esperam que a roupa do homem com quem casas, porque é suposto gostares de homens, esteja passada a ferro. Que se não podes, contrata alguém.

Esperam que não haja vincos na tua camisola quando vais trabalhar todos os dias nem nódoas de ranho ou papa. Esperam que tires um curso. Que sejas “alguma coisa” mas que consigas ter a casa num brinco, sem pingo de pó ou brinquedos fora do sítio.

Esperam que sejas magra. Atlética. Que corras todos os dias. Ou dia sim, dia não, vá. De depilação feita e unhas coloridas. Que faças bolos ao sábado. E que não tenhas as raízes do cabelo por fazer. Esperam que te comportes bem e que nunca bebas um copo a mais para não caíres em figuras ridículas. Que nunca sejas daquelas que urina entre dois carros, no meio do Cais do Sodré.

Esperam isso. Esperam mais. Que nunca adormeças maquilhada porque sujas a fronha da almofada. E que não te separes. Aguenta. É suposto aguentares porque tudo dá trabalho na vida. Por isso, é suposto esforçares-te. Pelos filhos. Por ti, não. Não carece. Por ti, não. E pela imagem. A imagem. E o que gastaram naquele casamento sumptuoso! Não. Aguenta, se faz favor. Pelos teus pais e pelos teus filhos. Esmera-te. É capaz de ser culpa tua.

Esperam isso de ti. E não convém falhares. Esperam que tenhas sempre a louça na máquina e a roupa estendida. Que a cama esteja sempre feita. Todos os dias. Esperam de ti pouco rasgo. Se pensares demasiado, vais questionar demasiado. Ser curiosa ainda vá. Reflectir é evitável. Não esperam que sejas uma grande intelectual ou que fumes charutos ou que gostes de brandy. Vais beber licor de café ou vinho do porto e fumar qualquer coisa com sabor a mentol. Esperam de ti a dignidade. Que aceites o assédio como um galanteio. Esperam que uses saltos altos todos os dias e que uses um perfume que enche o elevador. Esperam que sejas isto. E mais. Só não esperam que sejas feliz.

Domingo não faltei ao prometido...

Granja dos Serrões -  Lápias*
Lápias* são partes de fracturas nas rochas superficiais que se expandem através da dissolução da rocha, resultando em grandes canais que sulcam as rochas na horizontal ou na vertical, bem como campos de rochas de grandes dimensões, isoladas entre si e com diversos tipos de caneluras, franjas e furos superficiais.

We do not see things as they are, we see things as we are.

Anais Nin